Sexo en los ojos

Ya se. Esto no lo tendría escribir. Ella desfila con elegancia y condescendencia cuando la rutina quiebra la mayoría de los cuerpos. Podría (no puedo) hablar de sus civilizados bamboleos. Pero es la luz de su ojos entrecerrados lo que proyecta algo irresistible sobre mi barcaza de marinero anhelante. Algún día Helen nadaba con falda y una agitación apenas disimulada por las calles de una Inglaterra que estaba estrenando su decadencia.

No era la más guapa. Tampoco la más simple. Había algo en esos ojos. Una manera maliciosa de torcer las conversaciones que dejaba fascinado. Las ganas rebasaban los límites de su ya muy desarrollado entendimiento. Y empezó a practicar el placer de entristecerse con palabras de otros mundos. Lugares donde las chicas podían concentrarse en una sola prohibición. Algo sucede entre ti y todos esos desconocidos.

Cayó seguro el príncipe de Dinamarca. Tampoco se ahorraría el sufrimiento de los héroes de las viejas cavernas al sur de la isla. Ni la arrogancia de los que venía con el futuro mejorado. Pasaron decenios. Aquella chica cambiante dejó paso a una mirada llena de variaciones. En una misma tarde era la más chistosa y casi sin tiempo la más profunda. Su manera de entrecerrar en los ojos. En mi cabeza. Manos, vientre, here.

Tanto como para que me parecía ridículo una justificación por el dinero o un superpoder con desesperados en la primera película francesa (no podía ser de otra manera) crucé mis primeras miradas con ella. Ayer el día desaparecía con su imagen estampada en los periódicos. Estaba contenta. Pero no se traiciona a sí misma. Hay algo definitivamente provocador en la manera en la que reivindicó la gelidez de la reina. Hoy he dejado de creer en la falta de magnetismo de las chicas con el pelo nevado.