Algunas veces
algunas noches
la memoria me inventa días felices
instantes donde reíamos por todo lo que no sucedía
lunes eternos
donde nos caían cervezas
como latigazos de luz,
mientras nos abandonábamos
a la rotunda relajación de un secreto
o el sabor de unas bravas.
Tres amigos, unas pocas notas de rock
y la sensación de que todo debería ser así de despacio.
Esos momentos.
Cuando se escapan un par de alegrías,
el calor de tu piel detenida en unos ojos profundos y tristes.
También las bromas del escritor con mejores ambientes
alguien con quien explorar salvajes princesas
noches en las que me quedaba mirando pared
confiando en que los dibujos detuvieran su movimiento
mientras estos miedos
me seguía desenjaulando
todos.
No digo que no me estuviese haciendo daño
ya sabes
por dentro.
Pero nos bastaba con la luz del parque
en
cualquier duda de Aluche.
Las ventajas del cartón de vino y
la certeza de que nuestros cuerpos no podrían
soportar tantas incertidumbres.
No eran los mejores tiempos
pero sirven para venerarlos
porque eran los nuestros.
La risa de cuando disparatas,
sus despistes cargados de genialidad
o el modo en que ignorábamos las tormentas.
Poco aire
parecida tristeza
y la rabia de
cuando nos hemos
ignorado con tanta tarde esta cordialidad.
Tarde que ya no puede ser noche.
Supongo
no era para tanto.
aunque a veces
siga entrando frío.
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