La poesía de los murales

En el corazón de Buenos Aires, en medio del barrio, surge la pintura como forma de celebración de lo cotidiano. El lugar es muy recomendado por los amigos de la bohemia. Se llama San Telmo y es una de las mejores representaciones de la vida de barrio que a uno se le ocurren. Al contrario que en el microcentro o donde el obelisco, las calles son más bien estrechas, cuajadas de cafeterías donde por ejemplo una chica mira hacia ninguna parte mientras apura el café en la búsqueda de esas tres palabras donde cifrar el color de la melancolía. Pizzerías, tascas, breves tiendas de alimentación. El gusto por lo concreto gana por la rama familiar y te recuerda lo mejor de donde vives. Al tiempo, una de las plazas está colonizada por un mercadillo donde encuentras objetos parecidos a los del rastro pero con un toque especial.
El señor Wolf encuentra una chimenea en la que su hermana pueda carburar el incienso y, entretanto, el señor Z aprende de una entregada pintora la técnica de la dactilografía. La chica, cercana en su timidez y embadurnada de pintura, compone una pequeña maravilla en apenas diez minutos. A cambio de un poco de plata, viajarán a Madrid unas baldosas donde el unicornio insinúa la mayor parte de su belleza e irrealidad. O la abstracción de una cueva donde los destellos verdes te llenan de expectativas y ciencia ficción. Por lo demás, los tenderos te confían su visión sencilla de la vida y cuando te quieres dar cuenta estas caminando por una de esas calles amplias, ebrias de luz invernal, donde varios murales se mejoran en una cercana caligrafía del atrevimiento. En la misma escena comparten bromas los chicos del barrio, las minas que bailan, Maradona y los acogedores tejados porteños. Todo batido a la velocidad lenta y agradable de un día cualquiera en el que te olvidas de todo tocando la guitarra con tus amigos del parque.