Mis Tías

Mi vida fácil.
Esmerados almuerzos.
Sabor y bromas.

Las resistentes.
Las incondicionales.
Las generosas.

Ordenan vidas.
Cantan cuando tormentas.
Todo es posible.

Mujer de calidad

La tierra fluye con necesidades marinas.
El espejo dice eres sabia. Y atrayente.
Tu sonrisa funda bienestar.

Eras un mapa de amor y destino.
Serás el cable que espera la tierra.
Eres la vida de tu vida.

(Para Silvia)

Guacimara García y Pedro Fernaud presentan en ‘La Isla’ su mitología de lo cotidiano

Ambos poetas ofrecen este jueves día 29 un recital conjunto en la conocida librería (calle Imeldo Serís, 75)

La palabra mito desciende de dos conceptos que son pan diario en la vida de un poeta: historia y palabra. Por si fuera poco, un mito consagra la ambigüedad y la contradicción, ingredientes clave de la sugerencia, ese norte que un contador de historias persigue cuando relata momentos, sentimientos, confusiones. Ese gusto por el mito, por la reflexión y la reinvención de los días, es el pegamento que une la escritura de los poetas Guacimara García Hernández (La Orotava, 1979) y Pedro Fernaud Quintana (Madrid, 1979).

Ambos actuarán este jueves día 29 a las 19.30 horas en la tienda que la librería ‘La Isla’ tiene en la Calle Imeldo Serís 75, en Santa Cruz de Tenerife. Sin haber cumplido todavía los 31 años, Guacimara García ya tiene publicados dos poemarios: ‘En mi despertar de luna, amaneces’, editado por la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de la Orotava, y ‘Elemental’, publicado por Ediciones Idea dentro de la Colección Vid.

La poesía de García discurre en un tono mestizo, donde confluyen coloquialidad y misterio, memoria y ficción, conciencia social e intimismo amoroso. El suyo es un existencialismo depurado con delicadeza y ráfagas de humor. Algunas de sus piezas son verdaderos himnos generacionales a favor de las mujeres este y todos los tiempos. Chicas devoradas por una rutina implacable que siempre tiene a mano alguna labor con la que dejar para luego un respiro.

La poeta orotavense se expresa con sencillez, contención y sugerencia. Una interesante mezcla que multiplica la interpretación de sus textos, a medio camino entre lo onírico y lo fieramente verosímil.

Por su parte, las composiciones de Fernaud se ven influidas por su trabajo como periodista. Sus poemas son historias fronterizas, demasiado líricas para ser prosa. Demasiado concretas para recibir la pegatina de un poema al uso. Su universo gravita en torno a una macedonia de personajes donde se confunden amigos, futbolistas, escritores o desconocidas. También queda espacio para el desencanto, odas a lo elemental y piezas amorosas, relatadas con algunos malabarismos lingüísticos y cierto deje humorístico.

Algunos de los poemas de Pedro Fernaud han aparecido publicados en la antología ‘El nombre de los peces’, editada por El Laboratorio de la Piscifactoría.

Ambas poéticas convergen en la necesidad de meterle un poco de rock al discurrir de los días. Será el primer recital poético que ambos creadores ofrezcan en tierras canarias.

(Moitas gracias a Luigi, que como otras veces ha puesto su arte al servicio de este evento en forma de cartel)

Vuelve a equivocarte mejor

Un hombre aspira a una conquista.
Una mujer quiere un hogar.
El viaje balanceo baile.

Tengo la gravedad de una noche adolescente.
Tengo una estrategia divertida y superficial.
Tengo la suerte de los amigos.

La vida es excéntrica.
El tiempo es una convicción de sombras.
Mi música es un corazón despistado.

Tu lunar es imperfectamente perfecto.
Tu cuerpo, la confusión de la espuma.
Tu alma, una de las más libres formas.

Las avenidas, una posición, el verano.
Cada vivido día es el resultado de miles de errores.
Contigo ganas de

equivocarme mejor.

La elegancia de vivir

Tu mirada, pluriversos.

Bajo piel,
una burbuja
de fuego.

Fuera,
movimientos imposibles
de ignorar.

Una personalidad
que resiste
la seguridad del
aburrimiento.

Y la costumbre de llover.

Su corazón sigue creyendo

Estás muy lejos de ti misma.
Toda la vida con el nuevo orden.

Te guardo el sitio
-padecía lucidez-.

He descubierto dónde

Mujer es mujer.
La piedad es del barrio.
Calma calmada.

Juntas alejan.
Alejan la derrota.
Juntas respiran.

Pelo encendido.
El viaje es compartirse.
Gesto aceptando.

El otro mundial

Bájate delincuencia.
El África en el mapa.
La sonrisa en el mundo.

Es segundo milagro.
Muy organizado (bien).
Transportes para todos.

El gran futuro: reto.
Escolarizar niños.
Más posibilidades.

(Graça Machel, activista de los derechos humanos y esposa de Nelson Mandela, nos deslizó este mundial -optimismo-).

Pequeños movimientos ordenan apariencias

No lo visita desde hace un decenio.
Nunca más lo va a ver.
Simplemente, no lo necesita.
Con ustedes, colega.

Es reluciente, es verano.
Las chicas guapas se abrevian el vestido.
Mohicano (cabellera) pide ayuda a su colega.
La máquina no se entiende con el pelo.

El pelo, rebelde y resumido,
se deja otoño.

Cortar el pelo es un oficio.

Pero los acalorados del XXI se simplifican
con una cabellera de apariencia manzana.

Mohicano da las gracias a su colega
y los dos acaban partiéndose la caja
(con un disgusto de momento)
a cuenta de los caprichos de la navaja democrática.

Cortar el pelo es un oficio.

Y, paradojas,
Mohicano
quiere domesticarlo.

Curiosidad oriental

Sandalias blancas.
Lecturas hacia dentro.
Decorada lenta.

Sensualidad

Manos azules.
El cuerpo parpadeando.
Gafas misterio.

Brillo apeteces.
Escote respirando.
Invita suave.

La traducción de una sonrisa

El mundo funciona mejor con una sugerencia.

Largas horas de desvelos azules.
Dos recién llegados que se bromean
y un palacio lleno de pactos incumplidos.

Esta habitación sólo quiere ser un comienzo.

El ídolo

El rostro
(y el cuerpo)
que forra
los
pensamientos de
las nuevas.

El chaval que gana vida en Madrid.
Ese acento que sólo se incuba en las aceras de la ciudad.

Toma la iniciativa y
un suspiro sale por las ventanas.

Es fácil,
alto,
de ojos azul
y cuerpo chulería.

“Me crié en su brazo tatuado:
Hijo, ve con prudencia.
Mamá, yo, cuatro minutos y cuarenta segundos”.

Escribía amigos
y actuaba rimas.

Le llaman Perla.
Su móvil baila con desdén.
Y él, silencio.

Que nadie le quite la provocación,
dos cables de oro,
de su cuello.

No soportaba
ver a su hermano
cuando perdía.

Vive en un piso alquilado,
aunque se va a cambiar.
“Demasiado ruido”.

El porvenir trabaja en su corazón.

(Gracias a Carlos Marcos, cuyo retrato de Luis Fernández nutre este poema, con distraido parecido a la realidad. Clica aquí si quieres leer el artículo original.)

Dulce y convencida, tímida y de aventura

Celebración.
El agua proyecta euforias.
El pez se baña en el aire.
El helicóptero se come la cabeza.

Celebración.
La sugerente se pone ciudad.
El cielo es un pintor en trance.
La vida se absuelve a si misma.

Celebración.
Los amigos en la montonera.
Los pájaros se comunican.
Preciosa se dobla la identidad.

Celebración.
Beber hasta probar ingenios.
Vivir hasta confundir las noches.
Buscar hasta parecer tranquilo.

Celebración.
Miradas de un cruce. Timbrazo.
Bailes con piel.
Tragos como bocados.

Y los bolsillos de tu cuerpo.

El sufrimiento, la euforia, los amigos y el misterio

Algunas noches merecen ser tatuadas en la memoria. Este domingo Iniesta hizo realidad una porción importante de nuestros sueños y marcó el gol que nos hace campeones del mundo. Es difícil explicar la cantidad de recuerdos que me venían a la memoria mientras contemplábamos el partido en casa de María&Antonio.

Recordé por ejemplo el mundial de México 86, el primero del que guardo conciencia. Evoqué la ilusión con la que ví junto a mi padre aquellos partidos. Los nervios y la expectación. Recuerdo a un pequeño con gafas y mucha ilusión, enfundado en una roja de la época. La vibración con la que vivimos el primer encuentro contra Brasil. El gol fantasma de Michel y la decepción por aquel gol de Sócrates. Luego vinieron las victorias contra Irlanda del Norte (ay esa manía de tropezarte, Zubi) y Argelia (por qué hoy día Calderé nos parece tan ajeno a nuestro tiempo, con su bigote de maquinista y el pelo desmadejado).

Después, el éxtasis contra Dinamarca, con el Buitre disfrazado de Romario. Y la decepción tamaño agujero negro contra Bélgica en los malditos penales (un abrazo Eze). De aquella época recuerdo con intensidad el sabor del pulpo a la gallega, los paseos por la playa de Bueu y el ritual de ir a comprar los Don Balón a una librería de Pontevedra. Estampas asociadas todas con mi padre, que me guiaba en la afición al fútbol y me hablaba de la prehistoria, cuando los jugadores competían como soldados y un tal Telmo Zarra nos puso en el mapa con su inolvidable gol a Inglaterra.

Juraría incluso que en alguna ocasión evocaba (frisando la parodia) la narración de aquel tanto de Zarra en la voz de Matías Prats padre. Por aquel tiempo mi padre tenía 11 años y soñaba fútbol con una gigantesca radio colectiva. Cuando ganamos ayer me acordé de él y me pareció si cabe más emocionante la dedicatoria de Iniesta al prematuramente fallecido Daniel Jarque. Como dice el gran Luis Martín, las personas mueren dos veces; una cuando se les para el corazón y otra cuando perdemos su memoria. Quizá por eso me gusta el fútbol, por cómo me conecta con mi pasado. También con mi presente.

El partido fue tenso, brusco, trabado. Con las dosis justas de emoción, alternativa y dramatismo. La épica corrió a cargo de ‘repartidor de caramelos’ Iniesta. La jugada es un guiño al buen gusto. Por eso este mediodía veíamos a algún guiri celebrando el triunfo español en Trafalgar Square como si fuera su propia selección. Porque esta España es el equivalente a lo que para nosotros fue la Holanda del 88, para nuestros padres el Brasil del 70 o para nuestros abuelos la Hungría del 58: un emblema del buen gusto. El equipo de los cracks. El grupo de los jugones que administran con elegancia y grandeza las lujosas posibilidades de su juego. La selección que enamora.

Podíamos hablar de la incompetencia del árbitro o de la agresividad de los jugadores holandeses, pero esa opción sería concederles un protagonismo que nos e ganaron en el terreno de juego. Por eso prefiero fijarme en los que para mi fueron los verdaderos protagonistas de la noche.

En primer lugar, mencionaré a nuestra selección. Por la belleza de su estilo y el compromiso que han demostrado sus jugadores. Por el magnetismo de su juego y la calidad de sus relaciones humanas en un entorno laboral que rebosa presión. Por suerte, este grupo nunca ha perdido de perspectiva la verdadera naturaleza del fútbol: un juego.

Señalaré su función espejo social: esto sale mejor si nos asociamos y potenciamos las virtudes de cada uno, aparcando los egos, al menos mientras trabajemos. También su cualidad como modelo social, ya que sus actitudes y sus discursos entrelazan valores como compromiso, humildad, paciencia, serenidad, ética de trabajo, persistencia y confianza. Autoconfianza. Difícil no sentirse identificado con ese eje positivo.

También merece la pena poner la lupa en algunos nombres propios. A la cabeza de todos, Vicente del Bosque. El hijo del ferroviario republicano ha ofrecido una lección continua de sensatez, elegancia y serenidad. También de coherencia, virtud muy complicada de conjugar cuando tienes todos los focos fiscalizando tu trabajo. Aparte de por su liderazgo humano, Don Vicente merece admiración en este mundial por la buena lectura que ha hecho de los partidos. Por la elección del doble pivote, formado por Busquets y Xabi Alonso, que ha dado estructura, orden y equilibrio al equipo.

También acertó el día de Portugal con la inclusión de Llorente como referente ofensivo. Qué decir de la actuación de Pedrito en semifinales, la estrategia en el gol de Puyol contra los alemanes (casi le sale también ayer a Ramos) y el cambio a favor de Cesc en la final de ayer, cuando el chico de Arenys del Mar fue clave con su gran pase a Iniesta.

Si hablamos de jugadores, uno mencionaría los reflejos de superhéroe de Casillas, la consistencia de Puyol, la elegante salida de balón de Piqué y el afán indómito y aventurero de Ramos, si nos referimos a la retaguardia. En la medular, honor para el metrónomo Busquets, los cambios de orientación de juego de Xabi Alonso (¿quién se acuerda de Schuster?), el toque de Xavi y la clase de Inesta. Arriba, Villa ha afinado su puntería como pocas veces y cuando no le han salido las cosas ha demostrado que pertenece a una estirpe de mineros; incansable en la búsqueda de un halo de luz.

Me lo ha pasado teta viendo a esta selección. Ha habido gente crítica con el tono medio de nuestro juego. Pero son quejas de nuevos ricos. Viniendo de donde venimos, creo que podemos sentirnos muy orgullosos por la madurez competitiva de este grupo, con registros diversos para ser solventes en la mayor parte de las facetas del juego. El tanto de Iniesta, iniciado con un taconazo que seguramente despertó la nostalgia de Sócrates, fue una perfecta sincronía de velocidad, imaginación, talento y definición.

En casa de Chiki lo celebramos a lo grande (gracias por la generosidad, amigos), con abundancia de gritos y ‘bollos’ humanos. Aunque, para ser sincero, casi celebramos más el beso de Casillas a la señorita Carbonero. Grande Iker. Imagino que el maestro Montes se estaba deshuevando desde su cielo. “Jugoooooón”-, debió exclamar, “Damiel, Casillas pertenece al club de se dejaba llevar!” Así de predecibles somos los humanos. El juego siempre nos llama. Pero antes o después nos puede la vena sentimental.

Después, Luigi tuvo el detallazo de llevarme (con el estómago lleno de aquarius y medianoches, cortesía de mis generosos anfitriones) hasta las faldas de Alcalá. Allí me fundí en un gran abrazo con Javi Gayo primero y luego con Roy Keane, alias Davide, que ayer, una vez más, cantó las canciones alternatas a pleno pulmón, mientras besaba el escudo de la roja como si lo fueran a prohibir.

Ya dentro de una de las cuevas del lugar, nos asociamos con mis locos bajitos favoritos (Collan, alias ‘The Special One’ y Lerus) y la noche se convirtió en un espectáculo de copas, amistad, bromas y…Bailes con piel. Pero eso, amigos, ya lo contaremos otro día con la incitación que merece la aventura.

Viva España. Viva la madre que te parió. Estamos en el cielo. Riesgo y altura, gracias por poneros de nuestra parte esta vez. Os perdonamos las viejas afrentas del destino. Vamos carajo. Vivan las gargantas gastadas. Honor a la Hispania del XXI.

Miles de (des)conocidos con orgullo

Una vida entera acariciando esta expectación.
Quizá ahora podamos dar audiencia al final del mundo.
Esta religión está escrita con renglones de hipérbole.

Compartir la personalidad.
Conquistar la paz de la belleza.
Humildad, paciencia, estilo, serenidad.

Y la admiración.
Quizá el talento sea un regalo.
Un don es un involuntario.

Un camino explorando el regalo, un orgullo.
Qué mejor idea que universalizarlo.
Saber que una alegría de la tribu es tuya.

Algunas veces siempre

Valores, belleza, vibración.
Vamos, búsqueda, venciendo.

El sonido de la alegría.
La hospitalidad de los amigos.

Geometría del pase.
Elegancia en movimiento.
Cualidades y paciencia.

Ya estamos aquí.

Este es un poema colectivo.
En días de miedo,
una amplitud de
determinación y cambio.

Cambio de varias
(generaciones).

Levantarse cuando los fallos.
Inventarse cuando sin lumbres.

Super orgullosos.
El cuerpo, de agua.
El espíritu, de bambú.

Todo con todos.
Es así el fútbol,
es grande jugado así.

Ascensorista de sonrisas.
Bendición viandas.

No te quedes en casa.

Chejov tiene los pies iluminados.
Se ahora Iniesta.
Preciosismo y desafío.
El artista comparte la navaja.

Un gol de los de antes de la guerra.
Estrategia de estrategias.

Estoy aquí por algo.
Estamos aquí por algo.

(Dedicado a mi madre, a mi hermano Javi y a todos los amigos con los que estoy teniendo la suerte de vivir esta mundial. Con una mención especial para Tama&Raúl, Pablo, Luís y Eva&Rulo, que se han portado de cine como generosos anfitriones.

Para mis colegas futboleros (afortunada mayoría absoluta). Para los chachos, por sus partidos de los viernes.

Y, con emoción, para los Blue, con los que tengo la suerte de soñar fútbol varias decenas de semanas al año).

Versos al portador

Catálogo de emociones. Murallas de agua. Muestrario de sentimientos. Viajes interiores. Castigar la barra. Álbum de recuerdos. Safari pesadillas. Mercado de sensaciones. Paquetes de oxígeno. Tristezas en redención. Expresión alternativa. Gente nuestra, pinceladas. Ley de atracción. Misterios antiguos. Rugido delicadas. Salvaciones del humor. Narradores tribu. Palabra y sus movimientos.

(Atreyu dice valen tres aldeas para llegar a la cueva: Tirso de Molina, Antón Martín y Lavapiés)

Fútbol, poesía y armazón

Un portero santificado y un delantero de sí.
El sábado, vivir un sueño. Vivirlo en plural.
Primera persona de la
amistad.

De noche, misterio del toque.
Mujeres de agua.
Soñando el principio.
El oro nunca envejece.

Tostada complicidad.
Tu perfume es hipnosis.
La noche, un palacio de cortinas.
La música, un tendón colectivo.

Salvando veranos.
Copazos de humo.
Arden las faldas.

En el siglo XXI las mujeres interesantes
pasan de ser musas.

Practican la insinuación.
Como multiplicada. Como depurada.
Será este jueves.

Ocurrirá en una cueva.
Con bastantes rincones.
Fluidez de bohemios.

El lugar se llama Oeste Celeste.
La hora, tres horas antes del corazón.
Hablamos de brisa y jarras insaciables.

Para ir en Atreyu, una aldea llamada Tirso de Molina.
Para encontrar la cabaña, una calle nombrada Buenavista.
El umbral está pintado como dieciocho.

A veces es juego un fácil.

(Dicho en agua: recital colectivo este jueves día 8. Será las 21.00, en el Café Oeste Celeste. Calle Buenavista 18. Metro Tirso de Molina. Todos están todos. Invitados. Calienten los corazones).

Ver, vivir, vencer

Orgullo tribu.
Ya no estamos malditos.
Nuevo vuelo. Zen.

‘The special one’ se hace mayor

Un día antes. Vamos a enviarle a special su regalo en la previa del día en el que le caen 31 castañas. Nadie lo diría. Al contrario que Mourinho, special no ha pedido que le llamemos así. Digamos que la vida ha decidido que ese es su apodo. Nuestro protagonista nació en Madrid, pero su corazón pertenece a Asturias, más en concreto a Salinas. En ese sitio, donde a finales del XIX la gente se ganaba el pan con la minería y la metalurgia, existe un club náutico que es trazo de incitación e intensidad para la gente que tiene la suerte de bañarse en sus piscinas durante los veranos.

Special posee el carisma de los divertidos. Parece sacado de una comedia gamberra de los años ochenta. Habla como una locomotora y es capaz de llevar al absurdo cualquier situación y pintar la sonrisa (cuando no provocar la carcajada) a las mujeres que se sientan a su lado. Por ejemplo en una boda. Así es especial. Una buena amiga dice que cada uno de nosotros tiene su público, con esta pegatina explica la clase de atracción que puedes tener con el sexo opuesto. En el caso de special, ese público es mayoritario.

Quizá tiene que ver con su aspecto. Es algo así como una versión actualizada de Michael J. Fox. Un eterno. Adolescente. Carpetas. Y caras simpáticas, a medio camino entre la apostura y la broma. Ese es otro de los secretos de special. No se toma demasiado en serio. Y le encanta bailar. Se lo pasa bien. Las chicas, alegres y con energía en el movimiento, adoran esa clase actitud: cómoda y creativa cuando se trata de interpretar la música con las extremidades.

La fiesta antes o después requiere un licor. Si está aburrida, special recuerda al maestro Buck: “Bebo para que sucedan cosas”. Si está interesante, special prueba el brebaje para facilitar el chasqueo de chistes. Si está divertida, special simplemente se desliza por un tobogán donde siempre pasa algo: una broma, un baile, unos besos.

Tampoco conviene maximizar esas facilidades. One prescinde sin problemas de los brebajes. Son acompañamiento. Nunca esencia. Su cualidad es un discurso. Su discurso, oleaje. Instintivo, impredecible, hilarante. Lo más parecido que te puedes encontrar a Woody Allen ensartado en la normalidad. Ese factor es otra de las grandezas de special. Teniéndolo todo para canalizar o acentuar su brillantez, se siente cómodo siendo uno más. Haciendo piña. Fortaleciendo almas.

De una manera como acompasada, hace lo correcto sin elevar el gesto. Es un maestro de la naturalidad. Lo mismo para besar en el cuello a esa incauta que para poner el acento en acompañar a un colega si éste se encuentra en un trance complicado. También el amigo que no tiene reparos en hacer el tonto para echar un cabale a dos colegas con su web. Así es especial. Un hombre con careta de jugón. Un fanfarrón amable. Bromista con interiores de sentimental.

El chico que se esfuerza por darle un orden y sentido a las buenas cosas del viaje. Cualidad que seguramente aprendió de su padre, ese hombre con el que se intuye tan cerca, un incondicional, un referente y también un cómplice cuando se trata de ganar (y mejorar) batallitas. La prudencia y el perfeccionismo, de su madre. Las ganas de sacarle el jugo a este viaje, de su hermana.

Cara con gancho. Un Jorge Sanz flaco y menos castigado. Algo así, como de ejército de acercamientos, siente esa rubia a la que nuestro protagonista dedicará esta noche. Estamos hace unos años. Special quiere saborear cada momento y asegurarse de que no le quedaba nada en el condicional. Lo ha cincelado. Ahora sigue buscando. Pero con un entorno que hace que las cosas funcionen. Se gana bien las habichuelas. Es jefecillo.

Habla el inglés mejor que el común ibérico. Se relaciona. Trabaja. Aprieta los dientes. Canaliza logros. Y, lo mejor, sigue disfrutando. Pocas cosas se rompen dentro de él. Suaviza sus conquistas. Tiene swing, ese indefinible para sacarle el éxito al fútbol o el tenis, venerar el basket y conocer mundos. También aventureras. Special lo tiene todo para triunfar. Es feliz. Moderado. Pálpito de quien sabe que lo mejor está por llegar.

Su apodo surgió en la despedida de soltero de un amigo. Special estaba cortejando a una embajadora de la belleza. Los dedos dibujando fuegos artificiales. Y ella riendo con su juguetón inglés. Francesa. Indecisa. Ruborizada. Divertida. Intrigada. Dos amigos invitamos, la invitamos como de inconsciente, con cántico de "Special One. Special. Special". Si habéis llegado hasta aquí, podréis sentir fácilmente qué es lo que pasó…

Su kriptonita, todos tenemos una, es su ansia por beber, besar, vibrar. Exceso de impaciencia. Abundancia de velocidad. Esquirlas que el viento barrerá. Dentro de cinco decenios, cuando special recupere ese retrato sonreirá con una entonación: finalmente todo lo bueno se siguió inventando cada día. Felicidades Collan. Bienvenido a los 31.

Diversión y tempestad

Marinero en cielo
fortifica la mandíbula
y prepara la juerga.

Es un gamberro,
también un lecturas,
mejor no hablamos de su nomadismo.

Detrás de su depurada irreverencia,
descansa un caballero,
generoso en humor y curiosidades.

Lecturas es
divertido
también elegante
pero no frecuenta convencionalismos.

Explora
Belleza
Belleza
le dice de acuerdo
pero tiene que ser en estado salvaje.

Gamberro es considerado,
se caga en nuestros miedos
pero lo hace de amable.

Sus palabras son música.
Su música es un hallazgo.
Su hallazgo descose asombros.

El nómada se dispersa
se fascina,
muchas veces de recíproco;
cincela constelaciones de
buscaversos;
algunos viven sentimentales,
otros se expresan con salvajismo de perfume,
la mayoría tienen el don de la diferencia.

No es casualidad que él los haga rotar.
Estamos hablando de
un intérprete de lo extraordinario.

(Para Gonzalo, alias Escarpa)

cegarse de viaje

cegarse de luz
cegarse de emociones
vivir salvaje